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Comunicación, la quintaesencia.
Las palabras se vuelven necias.
¿Porqué tengo miedo a usar las palabras que me describen?
Las tradiciones se guardaron de boca a boca, y luego en papel, y luego en dispositivos magnéticos.
Los milagros, fuera de moda, se nos quedaron en un lenguaje arcaico, o quizá las palabras modernas no sepan describirlos.
Jóvenes contra viejos, la brecha generacional. Esta escrito que Moisés bajo del Sinaí. Moroni resucitado y vuelto ángel el sábado 21 de septiembre de 1823 visito a Joseph Smith.
¿Porqué tengo miedo de utilizar la palabra deseo?
El instinto a golpear mi pecho con mi mano derecha, y luego con la mano izquierda, ininterrumpidamente hasta que mis manos dejen de ser manos y mi pecho deje ser pecho. La necesidad de los arrumacos.
Cuando un deseo se convierte en una ilusión se pierde el sentido común. Quizá por eso tenga miedo, o mi tendencia a huir al mínimo indicio de rechazo es la culpable.
Cavernoso evoca a falos. Cavernoso me evoca a mi catacumba.
Los deseos urgentes de sentir con mis labios las palabras que se escapan de mi laringe.
¿Cómo describir el flirteo de un iris palpitante? ¿Y el gusto de un gusano de maguey?
¡A callar!
Las sílabas se amontonan y el orden no es importante.
Seo que mis tos em dez can ro de llas tus vien blan di.
¡A gritar!
¡Deseo! ¡Deseo! ¡Deseo!
Si tan solo mi boca supiera cantar, o besar.

Se escucha a lo lejos cantando su nombre, un loco extraviado corriendo en la lluvia. Las risas cercanas anuncian el camino del loco con los andrajos mojados. Anduvo de arriba a abajo durante dos horas, y de izquierda a derecha por otras dos. La portadora del nombre nadie la había escuchado nombrar, el loco mojado titiritaba de frío. El de los harapos roídos al paso de la quinta hora, soltó una carcajada. Salió.
Cantando su canción. Tarareando su nombre salió a la carretera, camino sin descansar, ni virar durante cinco horas. Al ver el atardecer soltó una carcajada.
El otro día lo vi salir al despuntar el sol, se reía a carcajadas.
Nunca regresó.

Las tinieblas se diseminan, el satán esta entre nosotros, todos lo dejamos entrar.
Me he de confesar harto de ser satanizado por mis instintos, en cada vesícula de mi cuerpo no veo un solo rasgo dejado por azar, una mutación más, una buena mutación. Nací con pecado, moriré en pecado.

Me despido de la melancolía de tu recuerdo, tirándote a un costado del camino… y los cielos de fuego se apagaron, y los lagos quedaron atrás, y tú… recuerdo.
La salida sigue pareciendo lejos, o yo estoy completamente perdido, en cualquier caso, la mejor opcion sigue siendo caminar, no me sirve más esta tierra, caminar hasta encontrar la salida.
Un buen samaritano se ofrecio a llevarme, al parecer estaba completamente perdido, caminaba en direccion contraria (hacia la entrada, aunque fuera lo mismo).
La señorita Valkiria, reina de hadas, dispuso su mirada sobre su siguiente bocadillo, y de un bocado se lo comió, y luego miro hacía el otro lado.
El mounstro come-galletas, ron damón.
El toldo terso de un automóvil, el suave roce de unos pantalones entallados, dos ojos cerrados proyectando caras clásicas de películas de los cincuenta. Manos trepidatorias y corazones oscilatorios. Recuerdos, simples recuerdos.
Hadas, brujas, halcones, ninfas del éter, y demás criaturas sobrenaturales, tenemos que extremar la vigilancia, existe entre nosotros un prestidigitador, ladrón de plumas, vampiro de todos los olores (se imaginan que sería de Jean-Baptiste Grenouille), y lo peor, libélula en sus ratos libres.
Las cosas marchaban normalmente: un suave toque en el pulgar al pasarle la sal, los obvios intercambios de miradas entre cada bocado, el énfasis de cada movimiento, cada gesto discretamente orientado, pronto acabaría, la palabras mágica sería pronunciada… hola.
La domadora de serpientes mantenía la situación a la distancia justa, la regla de las dos lenguas bífidas, soliloquios coordinados por la correcta intervención de cada maestro de ceremonia. Las nubes se fueron ennegreciendo, tornando el ambiente de avernozo a polar, kilómetros de hielo glaciar alrededor del caldero, los conjuros, la comunión de los hechiceros, entregados por completo a la agorería, dos chamanes compartiendo antiguos secretos conferidos, cual tesoros, de voz en voz.
Recién empezaron las baladas románticas, el encanto de la media-luna acabó, el instante de comunión termino rapaz, como comenzó, todo lo demás fue tremendamente más sencillo, la noche modelo, caricias casuales, risas estridentes, silencio, mucho silencio, música a todo volumen, regresar, tirar un cigarrillo a setenta kilómetros por hora, un beso sincero de mejilla, un necesitado apretón a tu hombro, dos ojos cerrados y un merecido descanso. Y seguir.
Un fauno sigue suelto, Sileno ha bebido cuatrocientos litros de espíritu de ajenjo, y esta derrochando sabiduría en el centro de la ciudad, los arcángeles luchan en las colinas de Urantia, los gnomos corren desorientados, chocando, crean una montaña de la altura de Gerd, y tú, montada en tu motocicleta, deletreando con humo de llanta, la caligrafía es un poco confusa, pero creo leer un guiño, su ojo derecho claramente se escondió tras el parpado. Un recuerdo más al bolsillo, una tarde más tratando de distinguir la humedad de la lluvia de tu lengua, otra historia que guardar con candados, cerrojos, cadenas, leones, pirámides, y confiar en la buenaventura que le puede otorgar rociar, a toda la estructura, un poco de esa lluvia que distinguí en tu boca.
Los guiños, los guiños, los guiños, desde ahí comenzó todo, de ahí, las sonrisas, y los gritos clamando una revolución por nuestro territorio, a todo volumen, a toda velocidad, a todo placer, demandando con un megáfono, exigiendo la guerra, y eso es lo pactamos, los gitanos se van a la guerra, los alaridos de los gitanos, los aullidos de los gitanos, de pronto todos fueron gitanos, gitanos delirantes por tomar lo que les pertenece, pereciendo, todos, a los peligros del camino, un salmón más dispuesto a fecundar los óvulos de un salmón hembra ha caído, los gritos se fueron, los gitanos pasaron sin dejar historia, una batalla más, la guerra efectuada en ese lugar hace unos instantes no será inmortalizada en una epopeya.
La obvia reacción ante una catástrofe de tal calibre, era un fuerte deseo de ser libélula, y volar, volar hasta la salida, lamentablemente la lluvia que distinguí de tu boca mojaba mis alas al transmutar impidiéndome volar, un guiño más, una sonrisa más, un reclamo más, veintidós megáfonos, un pétalo, un recuerdo más, son suficientes para hacer malabares con ellos. Tantos despertares, la sensación de vivacidad que te produce limpiar de tu rostro recién despierto la saliva de otro ser, tomar su mano y volar, agitar las alas, mojadas por la lluvia que distinguí en tu boca, tan fuerte, que casi se desprendan, y en justo momento, secas, por centrifugación, den el empuje necesario para salir disparado al cielo, contigo como polizonte. O al revés, la simple sensación de tomar tu hombro. Historias, uno de tantos embrollos, fantasías, islotes en pantanos, imágenes en technicolor.

Señores del jurado, el domingo ha sido un día malo, desde el inicio de los tiempos, hasta ese mismo día se escogió para descansar, los domingos son los días de introspección, del culto a los enigmas, el domingo demostrara ser culpable de afectarme, este domingo me agredió brutalmente, y eso no puede quedar sin castigo. Busco justicia y por eso acudo a esta corte.
(Nota extraída de uno de tantos relatos inconclusos)
Hobofobia.
Siempre que me encuentro un mendigo, me viene a la mente lo mismo.
¿Qué se necesita hacer para ser un mendigo?
No es fácil, y es fácil.
Me intrigan las prostitutas, los caifanes, los millonarios, los billonarios, los cirqueros, y en general, todos los oficios lejanos a mí, soy un ciudadano común, demasiado común, y dentro de mi papel como un civil-mimetizado, vislumbro el camino a muchos oficios, pero algunos me desconciertan, y mucho, dentro de esa categoría, el de mendigo es uno de los que me fascinan. Quizá nunca me prostituya, pero se que sería bastante capaz de aceptar un soborno por mis caricias, siempre que sea bajo mis términos, escenario poco probable cuando una persona decide vivir de su piel, quizá nunca me prostituiré.
Cada oficio sirve a uno de tantos dioses que existen en el firmamento, los dioses avariciosos de sus pecados y dadivosos de sus placeres, ofrendados en la rutina, imperceptibles, inocuos, recolectores de ofrendas diarias y cuantiosas, a esos dioses es a quienes se le ofrenda la caza, la supervivencia, a las almas del libre albedrío.
(Nota extraída de otro de tratado inconcluso)
El camino del mendigo es forjado con lagrimas, o con desgano, o a desgajo, o a quemarropa, no logro entender que no provenga del desazón. Dolor. ¿Cuántas dosis de impotencia se necesitan para entender esa conciencia?
No lo entiendo, huyen, descansan, flotan, esperan, los veo, pero miro que son cuánticos, cuando los observo ya están en los confines del universo, conjurando ritualmente al dios de su oficio.

galante olfatoso en sol sostenido,
con tus provocantes alrededores, y tu sola cercanía.
-si, ¡tú!
-¿solo yo?
-si, ¡tú!
transgruyente sinabio,
solalbo granate y bibemol.
procúrame sagrado siempre,
bendito olor a solo tú,
cinq imprudente,
fieramente salvaje
totuda, titoda, tatuda,
datoda, ditada, dime tú.
-si, ¡tú!
-¿solo yo?
-di, ¡tú!
ditume, y tu dime siempre,
siempre tu.
atrás están las cortinas y su polvo
-¡polvosas!
gris, a secas, solo, sequedad sola sin humedad,
desolándose en los desiertos de silencio,
con sus tormentas de vacío, y el sol quemando,
agujerando los espíritus,
y tu fe tifeda ditiformando la piel en un liquido viscoso, que solidifica a temperatura ambiente como el concreto.
atrás las leyendas, la llorona,
los sacrificios, el olor a la misma tierra.
pizcas, huellitas de hombres pequeñitos dejadas en los recuerdos,
flotando, bailando con la brisa mínima,
nublando el panorama,
un huracán a las nubes, despegar y esperar a caer.

Soy adjetivo.
Soy silueta de conceptos licuadorizados, homogeneizados hasta poder hacer espaguetis, adelgazados con la justa cantidad de harina para ser cocinados al dente, y ser degustado a placer por tu paladar, denotando el sabor de lo conocido, lo de todos una vez vivido, dedicado a rememorar fechas lejanas y difusas, haciéndome recordar, redescubriendo al pequeño hombre que vivía en él, desnudando a la memoria, soy tu adjetivo.
Soy tu en lo que eres, deformándome alguna vez, alargándome, callando.
Eso que te sigue cada vez que ves un retrovisor, en el fondo, en el horizonte, donde tus ojos no ven.
Soy tu adjetivo, moviéndome, acompañándote, yo soy tu adjetivo.

¡Responde!
Silueta de cuajo rompe-estratagema, eres capaz de abrir de par en par todas mis apariencias, dejándome al descubierto, y en tus ojos de vacío te muestras: oscura, de a ratos inerte, hasta inexistente.
¡Calla!
Silueta de pantomimas, no sabes vivir sin mi presencia, y aun así, huyes a mi olvido, te desdibujas, y me dejas. Te dibujas y ya no me alegras.
¡Corre!
Silueta pomposa, huye ahora que te lo permito, y te ofrendare como despedida tres poemas, uno al hombre, otro al niño y uno a ti.
¡Odia!
Silueta humo-espejo, devuélveme, revuélvete, vuélvete en ti misma, desdóblate y comete hasta ser un pequeño punto en horizonte, lejos, cerca de donde mi vista no ve, y allá metamorfosea, refléjate y disípate.
¡Regresa!
Silueta espejo-humo, condénsate, devuélveme mi reflejo, evoluciona, acércate poco a poco, y aquí muestra tu cola de pavo real, pavonéate, y vuélvete a doblar para cuando te necesite.

La poesía se escribe cuando ella quiere ¹.
Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué ².
Erotismo y poesía: el primero es una metáfora de la sexualidad, la segunda una erotización del lenguaje ³.
En fin solo te quería compartir que estoy pensando en ti.

Se van acercando los guerreros, con actitud de legión, aunque eso ya no exista, guerreando se saben uno, uno y solo uno, dos y solo dos, guerreros sedientos de guerra, guerreros a paso redoblado, guerreros de una batalla, languideciendo ante el influjo de la sangre, roja, pura, sangre muriendo al salir, haciéndolos sentir vivos, vivos de vida, recorriendo todas las planicies como legión, como uno y solo uno, como dos y solo dos.
Los escalofríos previos a todas las batallas se adueñan de sus músculos y sus pensamientos, pero sobre todo de la boca del estomago, ahí es donde se siente la batalla, en los preparativos, cuando presientes el dolor de tu carne desgarrándose, solo así se saborea la batalla, a fuerza de expectativas y de planes, de estrategias de Sun Tzu, o de Romell, en el desierto, sediento de sangre, esperando la conquista de los desiertos, los bosques y las junglas, así se van acercando los guerreros, ansiosos, culpables, inocentes, esperando el momento de derrocar al tirano.
Las espadas y los trirremes se van alineando, ballet guerrillero, toman todas las posiciones, adueñándose de cada acantilado, la trampa esta tendida, ahora a esperar calladitos al enemigo, prestos a cualquier orden, rompan filas, a la carga, así los guerreros se van inspirando para luchar por su estandarte.
Las ordenes son claras y sencillas, ni una sola palabra después del alba, suficientes gritos vendrán, y el enemigo; conjurarse a cada signum, primero con jabalinas, después con los gladius, y al final la caballería, así de sencillo, velites, centuriones y equites, y mucha sangre, los mas importante es nutrir la grama con sangre, solo así se puede conquistar al suelo, y al enemigo, con sangre, roja y pura, así los guerreros encuentran la convicción para ser desmembrados.
Las tórtolas que van cruzando el valle avisan la llegada del enemigo, en el horizonte, a lo lejos, descarado y altivo, el enemigo se acerca, blandiendo tres mil espadas, mosquetes y Vendettas, y en la otra mano el estandarte, guerrero de mil batallas y tres mil manos, enemigo condecorado, listo, como siempre, para la guerra, aullando todas sus victorias, cacareando como venció a Sun Tzu, y a Romell, en el desierto, caminando hacia la emboscada, el tirano avanza, recorriendo cada palmo del valle, hasta los acantilados, invitando a los guerreros a gritar, para después ensalzarse con su sangre conjurada a cada signum.
Los gritos anunciaron el inicio de la batalla, la jabalinas primero, luego las legiones, y al final la caballería, y en todo momento el dolor de tu carne desgarrándose, y lo mas importante la sangre de los guerreros conquistando el suelo, así los guerreros mueren dejando tras de si la conquista, la muerte de la sangre saliendo del cuerpo de los guerreros anuncia que la batalla acabo, el enemigo de mil batallas y tres mil manos, ahora es el enemigo de mil y un batallas y tres mil y un manos, así los guerreros conquistan al enemigo, muriendo, para después renacer libres, sin miedo al enemigo.

Hoy una amiga me hablo de mazmorras, y eso me hizo recordar que soy un ogro, ¡sí!, para todos los que no lo sepan, soy un ogro.
Y como todo ogro decente sabe, vivo en constante gotera, mi casa, la mazmorra, constantemente es azotada por oleadas de rocío, nunca he conseguido armarme de una camisa seca, siempre húmedas, todas mojadas.
Tales tenia razón, el arjé es el agua, y no el fuego, como dijo Heraclito.

Cada átomo de mi cuerpo es muy parecido a cualquier otro átomo del universo, y como la mayoría de los átomos del universo, están en constante movimiento, electrones orbitando su respectivo núcleo a cada instante.
Soy un caos controlado. Como todo en la vida, solo hasta que pasa cierto tiempo podemos medir, a ciencia cierta, el impacto de lo acontecido (y eso, solo, si me permiten hablar de medición en este tipo de temas). Solo hasta este momento empiezo a vislumbrar las consecuencias reales de los errores y aciertos cometidos en el pasado. Las repercusiones instantáneas se me vuelven, poco a poco, menos importantes. Ya no decido solamente por el efecto a corto plazo, se tienen que tomar en cuenta el mediano y largo plazo, si es que espero tomar una decisión realmente bien fundamentada. No voy a caer en la inocencia de pensar que voy a poder encapsular todo en una decisión, obviamente eso seria imposible, pero estoy conciente de esto, no espero cambiar los preceptos de la vida, mis limitaciones, sino al estar conciente de estas, puedo tener un margen mas amplio para decidir, lo que quiero decir, es que mientras mas conciente estoy de mi naturaleza imperfecta puedo, de manera más efectiva, decidir de acuerdo a mi individualidad. Así mismo tampoco quiero caer en un rellano ontológico, no espero decir que todo es así, en la realidad no todo me afecta, he actuado en un sinnúmero de ocasiones en las que mis actos no han repercutido mas que a corto plazo, una reacción instantánea, y nada mas. Se tiene que ser muy astuto para reconocer a los hechos, y poderlos colocar en su justo nicho. Simplemente no todo mueve las moléculas de mi cuerpo, así de sencillo. Pero cuando se mueven, me provocan un movimiento difuso en el futuro, tengo que hacer ajustes en el vertical y el horizontal para lograr vislumbrar un ápice de destino, y aun así, es inútil pues todo cambiara unos instantes después. Estoy atado al alcance epistémico que tenemos del tiempo, puedo modificar al futuro con lo que haga en mi presente, puedo recordar mi pasado mas no puedo cambiarlo. Nunca podré ver el futuro.

Todo empezó un día que me detuve a pensar en cuantas ocasiones no era maravilloso, para mi. Había días en que Él no me parecía Dios.
Lázaro vivio, pero Alvaro murió.
Uno es ninguno, dos es la mitad de uno, tres es uno, pero como uno es ninguno; volvemos a empezar. ¿Entiendes?
Es maravilloso estar con tu Dios, aunque, si lo muerdo, sangrará.
Si no es mi Dios, entonces estoy siguiendo a un humano más, otro igual a mi, solo que este tiene ínfulas de grandeza, es un vividor, se aprovecha de mi, se mofa de mi fe. Pecador.
¿Tiene que morir?
Ojo por ojo y diente por diente. Mentira por mentira y cruz por cruz.
Si, tiene que morir.
Errar es de humanos. Él si era.
Yo lo maté. Me mataré.

Gracias mi estrella, chaquetas fuertes me has dado.
Con tu entrega.
Con tu soledad.
Estrella chaqueta, chaquetas has dado a grandes y a chicos.
En tu tristeza.
En tus infancias.
Eres todas las mujeres con quienes he estado.
Gracias fantasía estrella, me has llenado de cabezas los espermas.
Historias grandiosas de secundaria y más.
Relatos sublimes de inocencia y ternura.
Titan chaqueta me has convertido.
Susurras: eres dios (no Dios).
Creo, así soy dios, te estoy creando.
Hoy vives, hoy te me revuelcas en la cabeza.
Ego sónico del demonio, recuerda que te olvidaré, no lo olvides, te olvidaré.
Estúpido entendimiento, entenderás, al final lo entenderás.
Chaqueta de estrella.
Resuelve que día te me vuelves de carne y hueso, y nos casamos, y tenemos hijos, y nos vamos a vivir a una cabaña a las faldas de un cerro, o en una pradera, o donde se forman las nubes, o cerquita del mar (solos, tu y yo), o mejor en el desierto (solo desértico, solo y desértico), o mejor aun, aún mejor, en la isla que imagine hace cinco días, esa solitaria canoa se regocijara de tenernos, a ti, a mi, a ti y a mi, a los dos (solos solitos asolados) con nosotros y la canoa.
Y que será después, obviamente ESO.
Tu si entiendes, no hay mas que ESO, solo ESO.
Entendés, bebe.
Entendiste, nene.
Entendió, no lo se.
Y se nos fue, y siguió, a poco no sentiste como nos paso por encimita, ESO y las tres mil nubes, todas nos pasaron, se nos fueron.
Las alcanzaremos, ¡CORRE!
Nunca, nunca, nunca.
Se fue ESO, se fue el tintineo, ahora estamos nuevamente, tu y yo, yo y tu.
Estamos tu y yo, las otras islas están ocupadas, aquí, estamos solo tu y yo, y la canoa.
¿Ahora que será?